La parole de dieu

La parole de dieu

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel faible, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette mappemonde information par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à bien voix basse au coin du gerbe, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait encore une fois les caractères fabriqués sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, voilé entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un être humain dont le titre était murmuré avec tant sur le plan de transe que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du iceberg, mais plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la connaissance profonde familial. Ses clavier, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les anciens allégories qu’il étudiait, cherchant à bien résulter leurs symboliques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir de dieu. Les auspices n’étaient pas des sigles : elles formaient un style artistique nouveau, une entrée permettant d’ouvrir les portes du destin. Magnus les sculptant sur des morceaux de objectif, les jetait au sol et observait leur pensée, parcourant dans leur bordel apparent l’ordre anonyme du univers. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait semblable à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une citron vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité secret, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre périodes, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurités de l’avenir. Il plongea la doigt dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le achèvement de la table, décidant de suivre leur agencement avec une accaparement fiévreuse. Les idéogrammes quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la capital ; Algiz, la défense ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun propose ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui assembler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien pétrifier son propre destinée.

Le vent se leva brusquement sur le plateau désert, provoquant la bruyère et dérangeant les haillons de brume qui s’accrochaient aux pendentifs. Magnus MacAlistair resta agenouillé devant le monolithe brisé, les doigt encore posés sur la rune inconnue qu’il venait de révéler. L’air lui semblait plus lourd, chargé d’une tension imperceptible, comme par exemple si le microcosme retenait son spectre. La voyance l’avait guidé jusqu’ici. Mais sur le coup qu’il se trouvait destinées à la réalité, il n’était plus certain de opter pour l’entendre. Les auspices gravées sur la pierre racontaient une légende oubliée. Ce cercle n’était pas un dégagé vestige d’un traditionnel accouplement, ni un autel de sacrifices comme par exemple le racontaient les vénérables histoires. Il était un sceau, un verrou posé par les personnes âgées druides pour emprisonner quelque chose qui ne devait jamais représenter réveillé. Magnus passa une index tremblante sur les gravures effacées par les siècles. Le mot central se distinguait en dernier lieu. ' Fermeture. ' Un mémoire laissé par celles qui étaient venus premier plan lui. Mais il était généreusement tard. Une taux vibratoire indolent parcourut le sol, un tremblement si léger qu’il devrait ôter inaperçu s’il n’avait pas posé ses clavier sur la pierre. Puis, délicatement, une fissure se propagea à la surface du monolithe, serpentant entre les gravures à savoir une racine indiscernable cherchant à s’étendre. Magnus recula d’un pas, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. La voyance l’avait averti, mais il n’avait pas compris le envoi de signal à siècles. Le sceau se brisait. Un humeur glacé s’échappa des entrailles de la planète, soulevant la poussière et les feuilles mortes dans une spirale silencieuse. Autour de lui, les corbeaux s’envolèrent d’un même mouvement, poussant des cris stridents qui se perdirent dans le vent. Le silence retomba, plus pesant encore qu’avant. Magnus savait qu’il venait d’ouvrir une porte qui n’aurait jamais dû être franchie. Les immémoriaux avaient enfermé des attributs ici, et désormais, ce croyant venait de se libérer. Il ignorait encore ce qui allait advenir, mais il savait une situation en effet. La voyance ne l’avait pas conduit ici pour des clous. Et bientôt, il en comprendrait le clair tarif.